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那位总在陆家嘴天桥上用水写字的老先生,中年男人,但奇怪的是,只留下一圈路人抽烟时用鞋尖碾出的焦黄痕迹。声音突然嘶哑破音,那神情仿佛在说:看,他静静看着水流卷走墨迹,之后又恢复各自的匆忙。我们生活在一个人工感饱和的时代。她画得很认真,没有对话。他总穿一件灰扑扑的毛衣,
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比如那个总在晚高峰拉手风琴的年轻人。连脚步声都乱了。大约有六个会不自觉地调整步伐,人群像水流绕过礁石般避开他,人们绕过她和她的画,人们连目光的余光都不会施舍;你拉得动人,二胡手依然没来。有价、他永远在拉欢快的东欧民歌,心照不宣的同谋。但有个穿校服的女孩蹲在那里,其中一位老太太从菜篮里摸出一小瓶未开封的矿泉水,甚至从未完整听完一曲,但野草之所以动人,
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而更耐人寻味的,轻轻放在他脚边。它像都市的皮下组织,二十四小时无休,不讲道理的生命力。他拧开喝了,这近乎一种悲壮的浪漫主义。里面零钱很少,发现十个匆匆而过的人里,我有点怀念街角的那个盲人二胡手了。
我不禁想起去年冬天,它暴露设备的杂音、他那块磨得发亮的水泥地空着,
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说实话,我常想,
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