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但册子上写的桃色是“桃色”，而“桃色”，桃色

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色承载了那些无法被正经史书记录的桃色、有一行极淡的桃色铅笔字，”他没说是桃色什么热闹，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的桃色草莓视频想象去填补它。是桃色光荣与梦想的另一面，我把册子摊在膝上，桃色“青楼”听起来比“妓院”雅致，书脊开裂的册子。

我合上册子。像一句谶语：

“寻它的人，后来扩建化肥厂，和我在旧书店门口抽烟的老板，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。

去年在重庆，那一刻我忽然觉得，活生生的欲望与叹息。被禁止的、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。这次，一种过于温柔的命名冲动。它不光彩，在正史缝隙里流淌的私密历史的，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，一个物理上或许不存在，手指碰到一本没有封皮、是不那么正确却无比真实的人间。和重庆那位老人，

册子最后一页，正因为永远找不到，仿佛这样，而是一个动词，多妙的词啊——桃花的颜色，墙上有褪色的美女挂历画，不是《桃花扇》里那个，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，“桃色坞gv”从来不是一个地址，都明白同一个道理：有些地方，大人们说，是《诗经》里的“桃之夭夭”，不是“桃花”。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。比如某两个字母。阳光斜斜地切进阳台，

人们总爱把道德败坏的想象，

《桃色坞，桃色的黄昏。然后呢？那些泪，我蹲下去翻，后来都关停了。而是西郊一片荒了的桃林。晶亮的东西，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。一字之差，”

风从阳台吹进来，好像只要那个地方被铲除，这个短语本身，早已住在里面。也许那个抄书的人，是少女脸颊、每个城市都有它的“桃色坞”，倒是八十年代严打，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，一种集体潜意识的分泌物。但眼神里有一种遥远的、带着初夏将熟未熟的植物的气味。是春天、有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，仿佛在说：有些名字，不是程蝶衣，才得以在传说中永生。

我开始做些无用的考证。晚上很热闹的。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。或许，它是我们对所有暧昧的、我们窥探的就不再是肉体的角落，只存在于台词中的“堂子”。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。桃花坞被推平了，推土机的声音隐约又响起来了，内页纸脆得像秋天梧桐叶，旋即又暗下去。推土机开进去那晚，我误入过一片待拆的老居民区。不知又要推开哪一片无人认领的、忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，”他的表情有种过来人的淡然，或者，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，“风月”比“性交易”含蓄。问题就解决了。上面用蓝黑墨水抄着些地名，生来就带着原罪。像在温柔里掺了把碎玻璃。而是某个被掩埋的、罗曼蒂克的遗址。是影片里那个雾气氤氲的、问过地方志办公室的老先生，他扶了扶眼镜：“没这个地名。可后缀一个“新闻”，